Él mira por la ventana.
Ella escribe en su cuaderno.
Quizá dibuje, pues el trazado insiste en ciertas zonas de la cuartilla.
Queda detenido en el tiempo.
Como ellos. Como todos.
En este tren que, a algunos, guía hacia un destino fijo.
¿Compartirán desayunos? ¿Sudor?
¿Lagrimas?
Compañeros de viajes anónimos, en el asiento de al lado, visto a través del cristal. Bonito título.
Miradas cómplices, sonrisa sincera.
Años en el mismo vagón.
Amantes anónimos en el asiento de al lado, vistos a través del cristal.
Chacachá, dice el tren.
